La semana más larga.

La semana más larga dará lugar al día más corto.
Una espera , aunque tengas la seguridad de que vas a conseguir el bien preciado que tanto
anhelas , se hará eterna.
El primer brote de calor,detrás de un crudo invierno , nos invita sin mesura , a mostrar nuestro
cuerpo descolorido y templado.
 Nuestro rostro se muda por los rayos de sol , y parecemos más jóvenes. 
El calor se abre paso, y a pesar de que a veces tan solo es un tímido anticipo de la
estación veraniega , escondemos chaquetas y abrigos , y agarramos con fuerza el deseado
estío.
No me gusta el verano . Hace ya muchos años que dejé de pensar en vacaciones tan soñadas
como inexistentes . Ansío esos días del año , tal vez  del mes de Enero , 
Abril o Diciembre , que , por frío y lluvioso , no dejaron de ser maravillosos
Dame amigos para hablar y mi cuerpo se olvidará del frío y de la lluvia.
Dame amigos para soñar y volverá a tener veinte años mi corazón.
Dame amigos con quienes poder reír , y el mundo me parecerá grande y hermoso.
Se acerca el momento de tocarte , de abrazarte , y la semana se hace infinita como el ancho 
mar que cruza un inmigrante.
Las gotas de rocío que humedecen la ventana , no es otra cosa sino el fuerte aguacero
que destroza mis plantas.
 Pero es la esperanza de tenerte a mi lado lo que me hace sentir de  manera diferente.

Tal vez tú no lo entiendas , pero, cuando estés junto a mi , será el día más corto.

Las palabras

Me gusta la palabra  clara y sencilla. Hablar no cuesta cuando se posee un buen torrente de voz .
Interrumpir , tampoco cuesta nada , es como el poder de la fuerza física ; si quieres me escuchas y si no también.
Yo tengo la voz fina , mis amigas me dicen que suelo participar poco en las tertulias , pero es tarea difícil para mí  subir el tono por encima de ellas ; en realidad no me importa demasiado , ya me he acostumbrado, y el hablar poco me permite algo mucho más enriquecedor : escuchar.
Me gusta escuchar a la gente , sobre todo a la que tiene algo que decir , cuyo mensaje es corto pero sincero ; que no se va por las ramas en metáforas e ironías ; aprendo de las experiencias de las personas que me rodean y es norma general que rebosen de ellas.

Pero a la hora de escribir, me puede el sentimiento.
 Me acuerdo de aquello que quise decir y me callé,
del momento que se fue y no supe aprovechar,
 de la ocasión perdida , de los sitios olvidados, 
de sonrisas cicateras , de miradas esquivas..
de los días felices que no supe reconocer 
y de los que me he perdido.
Y no existen palabras , ni grandes , ni hermosas ,
 ni eternas , ni blancas,
 ni grabadas en oro , ni en sangre tatuada,
que el viento y el tiempo , no puedan borrarlas .

Su nombre es Mar

Cada día me recibe con una cara distinta . Me espera en la puerta de su casa, y a veces, jaleada por el viento, en mil caracolillos transforma su larga y plácida melena .

 A ratos joven y bravía,se torna en  serena y tranquila,no sabe de temores. 

Su piel se oscurece con la luna para volver a brillar como un manto de plata. Voluble como una niña caprichosa , viene , me besa y se va . Luego vuelve arrepentida para surgir entre las cenizas de mi orilla.

Anhelo durante el día, ver el puente que me separa de ella y que al mismo tiempo me une. 

Cuando la encuentro,me acompaña en mi camino, hermosa guía de barcos y veleros. 

Sendero de buques y reflejo de estrellas. Hermoso o hermosa,

Mar u Océano,

Atlántico de Cádiz y de Huelva.

Una Navidad en Londres

Me asomo, después de muchos días, a estas páginas virtuales de mi blog , para contar lo que he vivido en  unas fechas que todos, o casi todos, solemos vivir de una manera especial : La  Navidad.

A unos les gusta mas que a otros, pero lo cierto es que la mayoría de las personas nos aprovechamos de ellas, bien para reunirnos con la familia , bien para viajar ; y los mas privilegiados  para jugar con sus hijos.

          Yo ahora me encuentro en esa edad en la que encontrar tu sitio , resulta una tarea a veces complicada ; por eso cuando tuve la oportunidad de pasar con mi hija de 24 años , estos días de compras y espumillón , en una ciudad tan cosmopolita como Londres , pues no lo dudé.
El miedo que me producía viajar en avión , era mucho menor que el deseo de ver a mi hija . Mi asiento   estaba junto al ala derecha , y tras el primer pellizco del despegue , puede darme cuenta que el milagro de volar por encima de las nubes era lo que me iba a permitir estar en dos horas y media junto a ella.
         Tras el emocionado abrazo de mi llegada , y después de alguna que otra lágrima , la mejor  Cicerone que pudiera tener , comenzó a enseñarme a caminar por Londres.
 En mi maleta  llevaba turrones , jamón y hasta un pequeño Belén . Todo lo necesario para transportar  un trocito de nuestra Navidad . Tomamos un tren que nos llevó a la estación Victoria ; nunca había visto tal cantidad  de gente , tan variopinta , moviéndose de un lado a otro corriendo .
  Allí compramos la tarjeta del metro , y ya con ella en la mano nos unimos a ese grupo de gente que iba rápido y que con un " sorry " te apartaba de su paso.  Hasta las personas me parecían más grandes ; me sentí en algún momento la niña pequeña  asida  fuertemente a la mano de su madre , solo que en este caso era al revés. Me dejé guiar , y después de poco menos de una hora , por fin llegamos a casa , la que iba a ser mi casa durante más de veinte días .

  Fuí sacando la ropa de la maleta , los caprichos navideños que durante días había ido recopilando en casa, regalos que escondería aún no sabía donde ; todo al fin y al cabo , era material . Pensé  que la otra cara de la Navidad , la que era más dificil de llevar , la que no se guarda en equipaje ; esa parte , dependía  de nosotros , e iba a ser un reto saber llenar esos vacíos en cualquier  lugar del mundo que estuviéramos .   Allí estaba yo , a miles de kilómetros de mi casa , y sobre la mesa un plato con jamón y dos copas de vino.
" Por nosotras ",  fue nuestro brindis .
Después de una hora de contarnos cosas , nos dormimos. .